🎬 L'AFFICHE A PARLÉ • Wild Horse Nine · Martin McDonagh · en salle depuis le 4 novembre 2026 · Mostra de Venise 2026 : Coupe Volpi pour John Malkovich

Un viseur, deux hommes qui marchent sans nous voir, des visages de pierre tournés vers la mer. 

Qui regarde qui ?

Ce que l'affiche fait au corps. Un cercle happe le regard. Bleu de plein jour, nuages gonflés, herbe rase. Au centre, deux fines lignes se croisent, l'une verticale, l'autre horizontale. 

Le corps se fige : œil collé à la lunette, souffle retenu, index sur la détente. Autour du disque, le blanc d'une page nue : le monde s'efface, seul reste net ce que le cercle retient. Notre vision fait de même : un point précis, la périphérie éteinte. En face, deux hommes avancent d'un même pas, détendus, au soleil. Sam Rockwell, Lee, tient une arme à canon vers le sol. 

John Malkovich, chapeau de paille, bretelles, chemise orange, serre une mallette. 

L'orange cogne contre le bleu : chaleur du tissu, fraîcheur du ciel. 

On sent l'herbe aux chevilles, le vent du large, la menace sans la peur.

Ce que le regard construit. Deux images, deux espaces. En haut, un disque posé sur le blanc, plein jour, extérieur, lumière douce venue d'en haut, hors-cadre. En bas, une bande de studio, fond blanc cassé, lumière frontale, plate, un portrait de groupe. Premier plan du disque : 

les deux hommes en pied, plan moyen, nets, centrés. Deuxième plan : une rangée de moai, plan d'ensemble, à peine adoucie par la distance. Troisième plan : le ciel. La croix du viseur tombe entre les deux hommes, à hauteur de poitrine : personne n'est visé, ou chacun l'est. Regards : aucun des deux marcheurs ne regarde l'objectif. Malkovich tourne les yeux 

vers la gauche, vers un point hors du disque. Rockwell baisse les yeux, devant ses pieds. 

Un regard va vers l'horizon, l'autre vers le sol : deux directions qui divergent, deux hommes côte à côte, seuls. Lignes : le cercle, perfection du disque, de l'œil, du soleil. 

La croix, verticale et horizontale, roue du monde, cible. L'horizontale des statues, 

frise de pierre, calme. Les obliques des enjambées, qui convergent vers le bas, vers nous, 

vers le groupe. En bas, plan rapproché, quatre figures de face, cheveux longs, cols larges, années soixante-dix. À gauche, Parker Posey, Marge, l'épouse de Lee. Ensuite Steve Buscemi, lunettes, costume, cravate, la main à la monture : il vérifie, il veut mieux voir. Au centre, Mariana Di Girolamo, Monica, étudiante chilienne rebelle, tient l'appareil photo. 

À droite, Ailín Salas, Alicia, lunettes noires. Couleurs : bleu, blanc, vert au sommet, brun 

et orange pour les hommes, blanc cassé en bas, titre rouge orangé qui reprend la chemise : 

un fil chaud relie les deux étages. Texte : environ un septième de la surface. 

À gauche, les noms : John Malkovich, Sam Rockwell, Steve Buscemi, Tom Waits, Parker Posey. 

Le titre, WILD HORSE NINE, capitales massives rouge orangé, en bas à gauche, 

devant le groupe. « Un film réalisé par Martin McDonagh », la date du 4 novembre, 

le laurier du 83e festival de Venise. 

Seule phrase d'accroche : « Par le scénariste-réalisateur de 3 Billboards et Les Banshees d'Inisherin », une signature, non une promesse. Pas de cheval, pas de récit.

Ce que l'âme emporte. L'œil qui vise, c'est nous. Mais personne ne nous voit. L'un cherche quelque chose sur sa gauche, l'autre regarde ses pas : nous sommes un regard sans visage, 

un tireur invisible, un voyeur. Le cercle isole, la distance protège. Ils marchent, sans méfiance, vers une lunette qu'ils ignorent. Derrière eux, les moai regardent la mer. Visages de pierre, immobiles, leur regard passe au-dessus des marcheurs, traverse le cadre, atteint ce que nous 

ne voyons pas. Ils ne tirent pas, ne bougent pas : la seule présence qui dure. Au centre exact 

du viseur, entre les deux hommes, rien : un vide de ciel et d'herbe, un espace d'amitié, 

de menace, de silence. Le retournement vient d'en bas. L'épouse, le supérieur, deux jeunes femmes : ceux qui attendent, surveillent, bousculent. Ils posent, nous regardent, un appareil photo se lève : un autre viseur, tourné vers nous. En haut, nous voyons sans être vus ; 

en bas, nous sommes regardés, photographiés. On emporte une question, qui regarde qui, 

et un étrange calme, l'orange du soleil sur une scène où quelqu'un, peut-être, va tirer. 

Envie de voir le film ? 

Oui : l'idée forte du viseur, l'humour des couleurs, les visages d'une génération d'acteurs. Réserve : deux images posées l'une sur l'autre, le disque et la bande, ne se parlent pas encore ; l'affiche joue plus qu'elle ne raconte. 

Le film. Chili, 1973, quelques jours avant le coup d'État du 11 septembre. Deux agents
de la CIA quittent Santiago pour l'île de Pâques sur ordre de leur supérieur, MJ. Chris,
le vieux briscard désabusé (John Malkovich). Lee, l'exécuteur instable (Sam Rockwell).
Sur l'île, Chris se lie à deux étudiantes rebelles (Mariana Di Girolamo, Ailín Salas) ;
un homme tenu au secret veut parler.
L'image. Ben Davis, à la photographie, s'inspire du cinéma des années soixante-dix.
Santiago : tons froids, austères, sombres, complets stricts, trenchs, cravates noires,
berlines officielles, un climat de paranoïa.
L'île : lumière, couleur, falaises volcaniques, moai, chemises froissées, pantalons de toile, vieux pick-ups, jeeps usées par le sel.
Costumes d'espions dans un paradis : le décalage dit la perte de contrôle.
Les étudiantes, denim élimé, motifs d'époque : la liberté face à la rigidité.
L'écriture. McDonagh bâtit un théâtre à ciel ouvert. Unité de lieu, unité de temps,
le verbe d'abord : de longues scènes de dialogue, des répliques qui claquent, des silences
aussi lourds que les disputes. Humour noir contre tragédie, ironie féroce, mélancolie.
Les duos. Chris et Lee, affection presque fraternelle, méfiance mutuelle, joutes verbales
sur la culpabilité et la fin de carrière.
Les deux étudiantes, idéalisme passionné face à la peur du lendemain.
Chris et Monica : le face-à-face où les certitudes du vieil agent se fissurent devant la droiture d'une jeune femme.
Le son. La musique de Carter Burwell mêle guitare de western, instruments andins et gamelan du Pacifique. Malkovich et Rockwell reprennent un classique de Hank Williams ; Belafonte, Diana Ross, Judy Collins, les Rolling Stones passent aussi.
L'île. Les chevaux semi-sauvages de Rapa Nui, libres, face à l'enfermement de deux hommes hantés par leur passé. Une comédie noire d'espionnage, cynique, politique, tendre :
l'ingérence américaine égratignée, une histoire intime de culpabilité et de rédemption.
L'affiche et le film. L'affiche garde la lumière et la couleur de l'île, la chemise orange,
la toile légère, les moai ; elle tait Santiago, la paranoïa, les mots.
Elle montre le duo en marche ; le film le fait parler.

L'avis de Gérard Pocquet À VOIR.

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