Ainsi Parlait l' Art. L' Art Universel

FRANÇOIS HALARD • Portrait de l’artiste : Nils Müller. François Halard (né en 1961 à Paris, France) est reconnu pour ses photographies d’espaces  intérieurs, d’architecture et de mode. Son travail est régulièrement publié dans des magazines consacrés à l’art de vivre, tels que Vogue. Il porte un intérêt particulier à la manière  dont les espaces et les lieux entrent en résonance avec la psychologie humaine. Ses portraits  de maisons (house portraits) sont notamment salués pour leur profonde intensité psychologique. Halard photographie les lieux qui l’inspirent avec une grande sensibilité émotionnelle.  À travers son regard singulier, il compose des récits uniques autour des maisons et ateliers  d’artistes tels que Cy Twombly, Robert Rauschenberg, Louise Bourgeois, Giorgio Morandi,  Luigi Ghirri,  Saul Leiter, Isamu Noguchi, Luis Barragán et Eileen Gray (Villa E-1027),  ainsi que de lieux architecturaux emblématiques comme la Casa Malaparte. Son tr...

MEMOIRE(S) DE L'OLYMPIA Tous les samedis (17.00) & dimanches (16.00) du 5 Septembre 2026 au 3 Janvier 2027 Théâtre Montmartre - le Funambule-Paris. REPRISE !!   Mise en scène : Laurent Malot - Création : Tito Clement avec Tito Clément (chant)- Romain Budin (claviers) Nous sommes le 13 novembre 1997, jour de l’inauguration du "nouvel Olympia" après 7 mois de travaux. Dans son atelier au sous-sol, Stanislas, agent de maintenance depuis 1954, s’attelle à une mission particulière : fabriquer une nouvelle servante, cette lumière qui veille sur la salle lorsqu’elle est désertée. Un geste simple… en apparence. Car au fil de sa fabrication, c’est toute la mémoire de l’Olympia qui se rallume Des coulisses aux projecteurs, anecdotes savoureuses, chansons emblématiques et medleys redonnent vie à l’histoire de ce lieu mythique et à celles et ceux qui l’ont fait vibrer.   Mémoire(s) de l’Olympia, théâtre musical écrit, joué et chanté par Tito Clément, accompagné de Romain Budi...

Trois affiches, un seul nom. La troisième montre enfin le visage : bras levés, bouche ouverte sur un cri, la brume de Philadelphie derrière. On connaît le geste! Ce que l’affiche fait au corps Le froid d’abord. Une brume blanche, un ciel sans soleil, l’air humide d’un matin d’hiver.  On sent les poumons brûler après la course, la laine du bonnet sur le front, le molleton  du sweat collé au dos. Puis la détente : deux bras jetés en l’air, poings serrés, bouche ouverte sur un cri qu’on n’entend pas. La cage thoracique s’ouvre, les épaules montent.  Devant un geste, nos circuits moteurs s’activent comme si c’était nous qui le faisions. Le visage. En une fraction de seconde, le cerveau le compare à celui qu’il garde en mémoire : ressemble, ne ressemble pas. L’œil cherche la ressemblance avant le sens. Ce que le regard construit Premier plan, net : un seul homme, plan rapproché taille, en légère contre-plongée, un peu décentré à gauche. Sweat gris à capuche, bonnet de laine b...

Une silhouette aux bras levés, sans visage. Dans son corps de lumière, un jeune homme marche  vers nous. La légende d’abord, l’homme ensuite. Ce que l’affiche fait au corps Le noir encore, mais sculpté. Une grande forme claire s’ouvre dans la nuit comme une fenêtre : deux bras dressés, deux poings fermés, un torse large. Le corps comprend avant l’esprit. Les épaules se hissent,  la poitrine s’ouvre, le souffle monte : le geste de victoire s’imite sans y penser. Des études menées  sur des athlètes aveugles de naissance montrent qu’ils lèvent eux aussi les bras en gagnant :  ce geste n’est pas appris, il est inscrit dans le corps. Dans la clarté, un brouillard gris-bleu, un air froid, humide, d’hiver. Un pas lent vers nous, deux semelles sur de larges dalles. On entend presque les talons cogner la pierre. Ce que le regard construit Une verticale, un axe, une symétrie presque parfaite. Les bras tracent un V : une coupe tendue vers le ciel. Le noir cerne, la silhouette...

Du noir, des lettres blanches, un homme minuscule glissé entre deux d’entre elles.  « Je joue Rocky » : trois mots pour une obstination. Ce que l’affiche fait au corps Le noir d’abord. Pas de décor, pas d’horizon : un mur, une nuit, un espace sans lumière.  Le blanc frappe, massif, serré, des lettres comme des blocs de béton. Le grain les ronge,  des éraflures les rayent : une surface usée, tant de fois touchée, frottée, heurtée.  La main voudrait suivre la rayure, sentir la poussière de craie, le froid du mur d’une salle  de boxe. Le corps se raidit, les épaules se carrent. Ça pèse, ça cogne, ça tient debout. Ce que le regard construit Deux lignes, un seul plan : l’image est un titre. En haut à gauche, I PLAY . En dessous,  sur toute la largeur, ROCKY , énorme. La ligne courte surmonte la longue : un décrochement, une marche, un escalier qui descend vers la droite. On pense aux marches de Philadelphie ;  on les monte ici à l’envers, lettre après let...